Intorno al tavolo
i
fumatori di hashish
ricordano mille
anni, e sorridono.
Noi scendiamo in
strada.
Bobby Q. mette
un passo davanti all'altro
nei caruggi dove
il sole non si arrischia
e non bacia il
pusher e la puttana.
Beviamo una birra,
forse un po' in fretta,
e mi dice che ha
imparato tutto
come imparano i
topi, ma io non gli credo.
Cosa so di lui?
So che pensa.
Crea.
Ama.
E dorme su un divano.
(a
Roberto Quadrelli)